普劳特的尸体像是让他又回到阿兹卡班之前的那几个月，死亡的阴影如影随形，但那时候他多么单纯愚蠢，他以为身边有詹姆、莉莉和莱姆斯，有埃德加、多卡斯，甚至是彼得·佩迪鲁！他以为他们可以一直并肩作战，战死沙场将是至高无上的荣誉——是啊，邪恶战胜不了正义，凤凰社是最后正确的选择。

结果呢？结果呢？

鲜血和背叛浸没过他的灵魂，他从炼狱里挣扎出来握住了斯黛拉的手，就不可能再有那样毫无畏惧的勇气和一往无前的胆量了；就像他可以在敌人指着詹姆的脑袋威胁他时毅然决然地攻击，因为他知道换过来詹姆也会如此。但——如果那个人是斯黛拉呢，他还能说着大话然后不假思索用魔杖指向她吗？

不，他不能。

爱让人变得自私而执拗，布莱克可以为正义而亡，但斯黛拉不行。

他伤痕累累、体无完肤地游荡在黑暗的荒野，就是要他的女孩干干净净、安安全全，要她快乐无忧地笑着生活，要她在自己风餐露宿归来之时，站在灯下对他说一声欢迎回家。

愿望使人强大，同样使人软弱。布莱克承认了爱，就如同被拔掉了一层伪装的外壳，亮出了他的软肋。

邓布利多同样叹息了，他见过太多的战争里的爱情，绝望的、恳求的、不能回头的，哪怕是自己，也无法面对回忆里纽蒙迦德无尽的风雪。

邓布利多问：“还打算告诉她吗。”

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