晚上七点。

她站在那间旧画室门口。

门没锁，推开时有一点轻微的“咔哒”声。

空气里是炭粉、木头和青草的混合味。

她刚迈进去，便听到他淡淡的声音：“门左边那间不是画室，是我休息的地方，你可以先进去看看。”

他坐在主画架边，没抬头，只在摆弄一张刚完成的画。

她犹豫了一下，推开门。那是一间干净却简单到有点简陋的小屋。墙上钉着几排画夹，夹着速写。还有两幅半人高的油画立在墙边，色彩浓烈又有点抽象的头像，眉眼却刻画多些。

她定住。

那些，全是她。

不止是今天，而是不同时间、不同角度、不同表情。

她站在雨里撑伞、靠在车窗闭眼、穿着白衬衫站在天台边、被风吹乱头发时低头揉太阳穴……

每一张都不是她正面面对镜头的样子。虽是寥寥数笔的速写，却都掐得极准。

她走近几步，停在其中一张前。

那张画上的她，嘴角略略压着，眼神落在远处。

像是刚从诊室走出来，被谁叫住后回头的一瞬。

情绪极淡，却准得令人心悸。

她什么都没说，只把画轻轻压平。

背后响起脚步声。

“我画得还可以吧？”他声音很轻，语气却像是把一颗糖丢进热水里，慢慢化开，“你最常露出这种表情，在别人看不到的时候。”

她没回头，只问：“你跟踪我？”

他站在她身后一步之距，低声道：“不算跟踪。我只是习惯记住那些让我停下来的画面，而你……总是在画面里。”

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